Irei onde for. Até já.

O melhor amigo...

Já cheira...

É uma casa portuguesa, com certeza...

Que tourada...

"Entram guizos, chocas e capotes

e mantilhas pretas

entram espadas chifres e derrotes

e alguns poetas

entram bravos cravos e dichotes

porque tudo o mais são tretas.

Entram vacas depois dos forcados

que não pegam nada.

Soam brados e olés dos nabos

que não pagam nada

e só ficam os peões de brega

cuja profissão não pega.

Com bandarilhas de esperança

afugentamos a fera

estamos na praça

da Primavera."

Poema de Ary dos Santos

Fotografia de Gustavo Griff

Ai Portugal, portugal...

"Uma outra vida à espera do cais. Tias engalanadas em lenços de seda e luvas brancas como mãos de porcelana. Vamos lá ser menino com um sorriso que é de cara e não é de mais nada. A viagem chegou ao fim e Lisboa é o fim do mar."

"Junto às tias e a esta terra, tudo volta a ser pequenino. O sufixo parece ser anterior às palavras, o menino está cansadinho, a viagem foi boazinha, está tão branquinho, coitadinho. Portugal é assim, diminutivo e manso. O que foi chegando fez-se à escala e por cá ficou, as Indiazinhas, as Americanazinhas, os pretitos, pobrezinhos. Os Portugueses não querem nada que não possam meter no bolso. Como é que esta gente descobriu tanto mundo?"

Texto de Nuno Camarneiro in "No meu peito não cabem pássaros"

Fotografia de Gustavo Griff

O que importa, afinal?

Chega de palavras...

Não é preciso ser-se cego para se não ver...

FNC ii

Tão simples...

Quando começou a complicar-se?...